Mentiras

     Nada de lo que hacía pareció bien a nadie. Empecé a pensar que solo le dan la razón a aquél que miente para ser fuerte, para conservar, con esmero, su ego en buen estado. Y como todo el mundo de mi alrededor lo hacía, no iba a ser yo menos. Así que empecé a mentir. Por absolutamente todo. Incluso en las cosas más pequeñas me acostumbré a mentir. Lo difícil, claro, es cuando llevas toda una vida falseando la realidad a la que debería estar sometida tu existencia, y terminas por contar siete u ocho versiones diferentes sobre el cuarto de hora que has llegado tarde a casa, sobre porqué lloras cuando alguien te toca las orejas, porqué pegaste al idiota que se sienta detrás de ti, o porqué ha desaparecido el maldito borrador de mi estuche. Accidentalmente ingerido, esfumado, robado, inhalado por el perro, en el retrete o en la nevera, con tal de no aceptar que lo has perdido y no tienes ni puñetera idea de donde está. Inventas otra treta cuando alguien nuevo te pregunta: ‘Decidió acabar con su alma arrojándose desde la ventana. Ya ves... La vida de borrador acabó por amargarlo’. ¡Pero por Dios! ¡Date cuenta que es mentira! El problema aparece cuando tus mentiras se hacen insostenibles y cuentas dos versiones diferentes del mismo hecho a una persona. Ahí se empieza a notar que eres un embustero…

     Las mentiras se estiran, se desgarran y se agravan con el tiempo. Pronto empiezas a mentir sobre salidas nocturnas de casa (sonambulismo), borracheras innecesarias (‘no sé que me echaron’), drogas (‘yo solo buscaba una aspirina, y mira lo que encontré’), maltrato (caricias) o revólveres bajo la almohada (‘estaba allí cuando llegué’). Ahora que recuerdo, lo último que me preguntaron antes de llegar aquí, es por qué había disparado mi arma de fuego contra aquel idiota del que os hablé. Alegué defensa propia.

Pero ya veis, la vida es así… Una inmensa farsa. Y yo soy eso, un mentiroso.

“Lo psicópatas son los únicos capaces de mentir mirando a los ojos y no sentir remordimiento”

Blanca Punset